A febre era alta

a farmácia era perto

a injeção era certa

quem aplicaria

aquela maldita

o Anselmo ou o Cleto?

Um era sério

de pouca conversa

da cara pintada

da dor antecipada

enquanto manipulava a seringa

O outro sorria

contava uma história

que nunca acabava

de uma mão invisível

que costurava um tecido

com uma agulha sem ponta